Debussy Mi sombra va silenciosa por el agua de la acecia. Por mi sombra están las ranas privadas de las estrellas. La sombra manda a mi cuerpo reflejos de cosas quietas. Mi sombra va como inmenso cínife color violeta. Cien grillos quieren dorar la luz de la cañavera. Una luz nace en mi pecho, reflejado, de la acequia. Federico García Lorca (1898-1936) Дебюсси По тихой глади канала плывет моя тень куда-то. Разлучены моей тенью звезды и лягушата. А тень возвращает телу текучий отсвет предметов. А тень — как будто огромный комар, чей цвет фиолетов. Сверчки в камышах стрекочут — вода … Читать далее →

Campo El cielo es de ceniza. Los árboles son blancos, y son negros carbones los rastrojos quemados. Tiene sangre reseca la herida del Ocaso, y el papel incoloro del monte está arrugado. El polvo del camino se esconde en los barrancos, están las fuentes turbias y quietos los remansos. Suena en un gris rojizo la esquila del rebaño, y la noria materna acabó su rosario. El cielo es de ceniza, los árboles son blancos. Federico García Lorca (1898-1936) Поле У неба пепельный цвет, а у деревьев — белый, чёрные, чёрные угли — жнивьё сгорело. Покрыта засохшей кровью рана заката, бумага … Читать далее →