Архив метки: Español

Federico García Lorca «Canción novísima de los gatos»

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Canción novísima de los gatos Mefistófeles casero está tumbado al sol. Es un gato elegante con gesto de león, bien educado y bueno, si bien algo burlón. Es muy músico; entiende a Debussy, más no le gusta Beethoven. Mi gato paseó de noche en el teclado, ¡Oh, que satisfacción de su alma! Debussy fue un gato filarmónico en su vida anterior. Este genial francés comprendió la belleza del acorde gatuno sobre el teclado. Son acordes modernos de agua turbia de sombra (yo gato lo entiendo). Irritan al burgués: ¡Admirable misión! Francia admira a los gatos. Verlaine fue casi un gato … Читать далее →

Evaristo Carriego «El camino de nuestra casa»

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Стихотворение аргентинского поэта, писателя и журналиста Эваристо Карриего «Дорога к нашему дому» на испанском и русском языках. El camino de nuestra casa LA CANCIÓN DEL BARRIO Nos eres familiar como una cosa que fuese nuestra, solamente nuestra, familiar en las calles, en los árboles que bordean la acera, en la alegría bulliciosa y loca de los muchachos, en las caras de los viejos amigos, en las historias íntimas que andan de boca en boca por el barrio y en la monotonía dolorida del quejoso organillo que tanto gusta oír nuestra vecina, la de los ojos tristes Te queremos con un … Читать далее →

Gustavo Adolfo Bécquer «Rima LXXIII»

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Rima LXXIII Cerraron sus ojos, que aun tenía abiertos; taparon su cara con un blanco lienzo, y unos sollozando, otros en silencio, de la triste alcoba todos se salieron. La luz, que en un vaso ardía en el suelo, al muro arrojaba la sombra del lecho, y entre aquella sombra veíase a intérvalos dibujarse rígida la forma del cuerpo. Despertaba el día y a su albor primero, con sus mil ruidos despertaba el pueblo. Ante aquel contraste de vida y misterios, de luz y tinieblas, medité un momento: ¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos! De la casa, en … Читать далее →

Francisco de Quevedo «Dejad que a voces diga el bien que pierdo…»

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Dejad que a voces diga el bien que pierdo… Dejad que a voces diga el bien que pierdo, si con mi llanto a lástima os provoco; y permitidme hacer cosas de loco: que parezco muy mal amante y cuerdo. La red que rompo y la prisión que muerdo y el tirano rigor que adoro y toco, para mostrar mi pena son muy poco, si por mi mal de lo que fui me acuerdo. Óiganme todos: consentid siquiera que, harto de esperar y de quejarme, pues sin premio viví, sin juicio muera. De gritar solamente quiero hartarme. Sepa de mí, a … Читать далее →

Александр Блок «Поэты» на испанском языке

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Поэты За городом вырос пустынный квартал На почве болотной и зыбкой. Там жили поэты,- и каждый встречал Другого надменной улыбкой. Напрасно и день светозарный вставал Над этим печальным болотом; Его обитатель свой день посвящал Вину и усердным работам. Когда напивались, то в дружбе клялись, Болтали цинично и прямо. Под утро их рвало. Потом, запершись, Работали тупо и рьяно. Потом вылезали из будок, как псы, Смотрели, как море горело. И золотом каждой прохожей косы Пленялись со знанием дела. Разнежась, мечтали о веке златом, Ругали издателей дружно. И плакали горько над малым цветком, Над маленькой тучкой жемчужной… Так жили поэты. Читатель и … Читать далее →

Pablo Neruda «Mariposa de otoño»

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Mariposa de otoño La mariposa volotea y arde —con el sol— a veces. Mancha volante y llamarada, ahora se queda parada sobre una hoja: que la mece. Me decían: —No tienes nada. No estás enfermo. Te parece. Yo tampoco decía nada. Y pasó el tiempo de las mieses. Hoy una mano de congoja llena de otoño el horizonte. Y hasta de mi alma caen hojas. Me decían: —No tienes nada. No estás enfermo. Te parece. Era la hora de las espigas. El sol, ahora, convalece. Todo se va en la vida, amigos. Se va o perece. Se va la mano … Читать далее →

César Vallejo «Setiembre»

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Setiembre Aquella noche de setiembre, fuiste tan buena para mí… hasta dolerme! Yo no sé lo demás; y para eso, no debiste ser buena, no debiste. Aquella noche sollozaste al verme hermético y tirano, enfermo y triste. Yo no sé lo demás… y para eso, yo no sé por qué fui triste… tan triste…! Solo esa noche de setiembre dulce, tuve a tus ojos de Magdala, toda la distancia de Dios… y te fui dulce! Y también fue una tarde de setiembre cuando sembré en tus brasas, desde un auto, los charcos de esta noche de diciembre. 1918 César Vallejo … Читать далее →