Стихотворение франкоязычного бельгийского поэта Эмиля Верхарна (1855–1916) «Как горько!» на французском и русском языках. Аудиозапись стихотворения на французском языке. Si morne! Se replier toujours sur soi-même, si morne ! Comme un drap lourd, qu’aucun dessin de fleur n’adorne. Se replier, s’appesantir et se tasser Et se toujours, en angles noirs et mats, casser. Si morne ! et se toujours interdire l’envie De tailler en drapeaux l’étoffe de sa vie. Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs Et ses rancoeurs et ses douleurs et ses erreurs. Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes Mais les pointes en soi des épingles … Читать далее →

Humanité Les soirs crucifiés sur l’horizon, les soirs Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies, Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs Placés pour refléter le martyre des soirs, Des soirs crucifiés sur l’horizon, les soirs ! Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines, Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs, Voici monter la mort dans les adieux des soirs, Jésus, voici saigner les toisons et les laines, Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs. Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs, Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies, Le temps … Читать далее →

* * * Au clos de notre amour, l’été se continue : Un paon d’or, là-bas, traverse une avenue ; Des pétales pavoisent — Perles, émeraudes, turquoises — L’uniforme sommeil des gazons verts Nos étangs bleus luisent, couverts Du baiser blanc des nénuphars de neige ; Aux quinconces, nos groseilliers font des cortèges ; Un insecte de prisme irrite un coeur de fleur ; De merveilleux sous-bois se jaspent de lueurs ; Et, comme des bulles légères, mille abeilles Sur des grappes d’argent vibrent au long des treilles. L’air est si beau qu’il paraît chatoyant ; Sous les midis profonds … Читать далее →

Стихотворение франкоязычного бельгийского поэта и драматурга Эмиля Верхарна «Гости» на французском языке и в трех переводах на русский язык. Les hôtes — Émile Verhaeren lu par Yvon Jean: Décembre Les hôtes — Ouvrez, les gens, ouvrez la porte, je frappe au seuil et à l’auvent, ouvrez, les gens, je suis le vent qui s’habille de feuilles mortes. — Entrez, monsieur, entrez le vent, voici pour vous la cheminée et sa niche badigeonnée ; entrez chez nous, monsieur le vent. — Ouvrez, les gens, je suis la pluie, je suis la veuve en robe grise dont la trame s’indéfinise, dans un … Читать далее →