Le bulletin de santé J’ai perdu mes bajoues, j’ai perdu ma bedaine Et ce d’une façon si nette, si soudaine Qu’on me suppose un mal qui ne pardonne pas Qui se rit d’Esculape et le laisse baba Le monstre du Loch Ness ne faisant plus recette Durant les moments creux dans certaines gazettes Systématiquement, les nécrologues jouent À me mettre au linceul sous des feuilles de chou Or, lassé de servir de tête de massacre Des contes à mourir debout qu’on me consacre Moi qui me porte bien, qui respire la santé Je m’avance et je crie toute la vérité … Читать далее →

Le Fossoyeur Dieu sait qu’je n’ai pas le fond méchant, Je ne souhait’ jamais la mort des gens; Mais si l’on ne mourait plus, J’crèv’rais d’faim sur mon talus… J’suis un pauvre fossoyeur. Les vivants croient qu’je n’ai pas d’remords A gagner mon pain sur l’dos des morts; Mais ça m’tracasse et, d’ailleurs, J’les enterre à contrecoeur… J’suis un pauvre fossoyeur. Et plus j’lâch’ la bride à mon émoi, Et plus les copains s’amus’nt de moi; Y m’dis’nt «Mon vieux, par moments, T’as un’ figur’ d’enterr’ment…» J’suis un pauvre fossoyeur. J’ai beau m’dir’ que rien n’est éternel, J’peux pas trouver … Читать далее →

Honte à qui peut chanter En mil neuf cent trente-sept que faisiez-vous mon cher. J’avais la fleur de l’âge et la tête légère, Et l’Espagne flambait dans un grand feu grégeois. Je chantais, et j’étais le seul «Y a de la joie». REFRAIN: Honte à cet effronté qui peut chanter pendant Que Rome brûle, elle brûle tout le temps… Honte à qui malgré tout fredonne des chansons A Gavroche, à Mimi Pinson. Et dans l’année quarante mon cher que faisiez-vous? Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou, Et comme tout un chacun, vers le Sud, je fonçais, En … Читать далее →