Le temps passé Dans les comptes d’apothicaire Vingt ans, c’est un’ somm’ de bonheur Mes vingt ans sont morts à la guerre De l’autr’ côté du champ d’honneur Si j’connus un temps de chien, certes C’est bien le temps de mes vingt ans Cependant, je pleure sa perte Il est mort, c’était le bon temps Il est Toujours joli, le temps passé Un’ fois qu’ils ont cassé leur pipe On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés Les morts sont tous des braves types Dans ta petit’ mémoire de lièvre Bécassine, il t’est souvenu De notre amour du coin … Читать далее →

La Guerre de 14-18 Depuis que l’homme ecrit l’Histoire, Depuis qu’il bataille a coeur joie Entre mille et un’ guerr’ notoires, Si j’etais t’nu de faire un choix, A l’encontre du vieil Homere, Je declarerais tout de suit’ : Moi, mon colon, cell’ que j’ prefere, C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit ! Est-ce a dire que je meprise Les nobles guerres de jadis, Que je m’ souci’ comm’ d’un’ cerise De celle de soixante-dix ? Au contrair’, je la revere Et lui donne un satisfecit Mais, mon colon, cell’ que j’ prefere, C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit ! Je sais … Читать далее →

Песня французского поэта, композитора и исполнителя песен Жоржа Брассенса (1921-1981) «Гроза». Оригинальный текст и три перевода на русский язык. L’orage Parlez-moi de la pluie et non pas du beau temps Le beau temps me dégoûte et m’ fait grincer les dents Le bel azur me met en rage Car le plus grand amour qui m’ fut donné sur terr’ Je l’ dois au mauvais temps je l’ dois à Jupiter Il me tomba d’un ciel d’orage Par un soir de novembre à cheval sur le toit Un vrai tonnerre de Brest avec des cris d’ putois Allumait ses feux d’artifice … Читать далее →

Le fantôme C’était tremblant, c’était troublant, C’était vêtu d’un drap tout blanc, Ça présentait tous les symptômes, Tous les dehors de la vision, Les faux airs de l’apparition, En un mot, c’était un fantôme! A sa manière d’avancer, A sa façon de balancer Les hanches quelque peu convexes, Je compris que j’avais affaire A quelqu’un du genre que je préfère: A un fantôme du beau sexe. «Je suis un petit poucet perdu, Me dit-elle, d’une voix morfondue, Un pauvre fantôme en déroute. Plus de trace des feux follets, Plus de trace des osselets Dont j’avais jalonné ma route!» «Des poètes … Читать далее →