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Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы – как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого – свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
1961
Евгений Евтушенко (1932-2017)
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Es gibt keine uninteressanten Menschen auf der Welt.
Ihre Schicksale gleichen den Geschichten der Planeten:
Jeder besitzt etwas Eigenes, Besonderes,
das kein anderer Planet aufzuweisen hat.
Und wenn jemand unbemerkt lebte
und mit dieser Unauffälligkeit Freundschaft geschlossen hat,
dann war er unter den Menschen
gerade für seine Uninteressantheit interessant.
Jeder hat eine geheime persönliche Welt
mit einem allerschönsten Moment,
mit einer allerschrecklichsten Stunde,
doch alles das bleibt uns unbekannt.
Und wenn der Mensch stirbt,
dann stirbt sein erster Schnee mit ihm,
der erste Kuss, der erste Kampf –
Alles das nimmt er mit sich fort.
Ja, es bleiben Bücher und Brücken,
Maschinen und die Leinwände der Maler,
ja, vielem ist es bestimmt, bleiben zu dürfen,
doch trotzdem muss vieles auch völlig verschwinden!
So ist eben die Regel des mitleidlosen Spiels.
Es sterben keine Menschen, sondern Welten.
Wir erinnern uns an sündige und erdverhaftete Menschen.
Doch was wussten wir eigentlich von ihnen?
Was wissen wir von unseren Geschwistern, Freunden,
was wissen wir von unserer Einzigen?
Auch von unserem eigenem Vater, von dem wir
alles zu wissen meinen, wissen wir nicht das Geringste.
Die Menschen verschwinden … Nichts bringt sie zurück.
Ihre geheimen Welten können nicht wiedergeboren werden.
Und jedes Mal möchte ich wieder
wegen dieser Unwiederbringlichkeit aufschreien.
1961
Evgenij Evtušenko
Übersetzt von Eric Boerner
