Terra Notte, serene ombre culla d’aria, mi giunge il vento se in te mi spazio, con esso il mare odore della terra dove canta la mia gente a vele, a nasse , a bambini anzi l’alba desti. Monti secchi, pianure d’erba prima che aspetta mandrie a greggi , m’è dentro il male vostro che mi scava. Salvatore Quasimodo (1901–1968) Земля Ночь, безмятежные тени, воздушная колыбель, ты приносишь спасительный ветер, и море с ним, и запах земли, где поют мои сицилийцы парусам, сетям, детям, поднятым ни свет ни заря. Голые горы, первая травка равнин, ждущих стада и отары, ваша боль пронзительная … Читать далее →

Il falso e il vero verde Tu non m’aspetti più col cuor vile dell’orologio. Non mi importa se apri o fissi lo squallore: restano ore irte, brulle, con battito di foglie improvvise sui vetri della tua Finestra, alta su due strade di nuvole. Mi resta la lentezza di un sorriso, il cielo buio d’una veste, il velluto colore ruggine avvolto ai capelli e sciolto sulle spalle e quel tuo volto affondato in un’acqua appena mossa. Colpi di foglie ruvide di giallo, uccelli di fuliggine. Altre foglie ora screpolano i rami e già scattano aggrovigliate: il falso e vero verde dell’aprile, … Читать далее →

Cavalli di luna e di vulcani   Isole che ho abitato verdi su mari immobili. D’alghe arse, di fossili marini le spiagge ove corrono in amore cavalli di luna e di vulcani. Nel tempo delle frane le foglie, le gru assalgono l’aria: in lume d’alluvione splendono cieli densi aperti agli stellati; le colombe volano dalle spalle nude dei fanciulli. Qui finita è la terra: con fatica e con sangue mi faccio una prigione. Per te dovrò gettarmi ai piedi dei potenti, addolcire il mio cuore di predone. Ma cacciato dagli uomini, nel fulmine di luce ancora giaccio infante a mani … Читать далее →

Visibile, invisibile Visibile, invisibile il carrettiere all’orizzonte nelle braccia della strada chiama risponde alla voce delle isole. Anch’io non vado alla deriva, intorno rulla il mondo, leggo la mia storia come guardia di notte le ore delle piogge. Il segreto ha margini felici, stratagemmi, attrazioni difficili. La mia vita, abitanti crudeli e sorridenti delle mie vie, dei miei paesaggi, è senza maniglie alle porte. Non mi preparo alla morte, so il principio delle cose, la fine è una superficie dove viaggia l’invasore della mia ombra. Io non conosco le ombre. Salvatore Quasimodo (1901-1968) То скрываясь, то появляясь То скрываясь, то … Читать далее →