Стихи итальянских поэтов с переводом на русский язык

Giacomo Leopardi «Alla luna»

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Alla luna O graziosa luna, io mi rammento Che, or volge l’anno, sovra questo colle Io venia pien d’angoscia a rimirarti: E tu pendevi allor su quella selva Siccome or fai, che tutta la rischiari. Ma nebuloso e tremulo dal pianto Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci Il tuo volto apparia, che travagliosa Era mia vita: ed è, né cangia stile, O mia diletta luna. E pur mi giova La ricordanza, e il noverar l’etate Del mio dolore. Oh come grato occorre Nel tempo giovanil, quando ancor lungo La speme e breve ha la memoria il corso, Il … Читать далее →

Galeazzo di Tarsia — Sonetto XLI

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Sonetto XLI Già corsi l’Alpi gelide e canute, Mal fida siepe alle sue rive amate; Or sento, Italia mia, l’aure adorate E l’aere pien di vite e di salute. Quante mi ha dato Amor, lasso, ferute Membrando la fatal vostra beltate, Chiuse valli, alti poggi ed ombre grate, Da’ ciechi figli tuoi mal conosciute! O felice colui che un brieve e colto Terren fra voi possiede, e gode un rivo, Un pomo, un antro e di fortuna un volto! Ebbi i riposi e le mie paci a schivo (O giovanil desio fallace e stolto) Or vo piangendo che di loro … Читать далее →

Giovanni Pascoli «Temporale», «Dall’argine»

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Temporale Un bubbolìo lontano… Rosseggia l’orizzonte, come affocato, a mare: nero di pece, a monte, stracci di nubi chiare: tra il nero un casolare: un’ala di gabbiano. Giovanni Pascoli (1855-1912), In campagna Гроза Грохочет беспричинно… Морские окоёмы червонного отлива, а горные изломы взвихрённо-черногривы; домишка у обрыва – как чайка над пучиной. Джованни Пасколи, из цикла «В деревне» Перевод Татьяны Берфорд Dall’argine Posa il meriggio su la prateria. Non ala orma ombra nell’azzurro e verde. Un fumo al sole biancica; via via fila e si perde. Ho nell’orecchio un turbinìo di squilli, forse campani di lontana mandra; e, tra l’azzurro penduli, … Читать далее →

Vittorio Alfieri «Tacito orror di solitaria selva…»

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Сонет итальянского поэта, графа Витторио Альфьери на итальянском и русском языках. * * * Tacito orror di solitaria selva di si dolce tristezza il cor mi bea, che in essa al par di me non si ricrea tra’ figli suoi nessuna orrida belva. E quanto addentro più il mio pié s’inselva, tanto più calma e gioia in me si crea; onde membrando com’io là godea, spesso mia mente poscia si rinselva. Non ch’io gli uomini abborra, e che in me stesso mende non vegga, e più che in altri assai; né ch’io mi creda al buon sentier più appresso: ma, … Читать далее →

Salvatore Quasimodo «Terra»

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Terra Notte, serene ombre culla d’aria, mi giunge il vento se in te mi spazio, con esso il mare odore della terra dove canta la mia gente a vele, a nasse , a bambini anzi l’alba desti. Monti secchi, pianure d’erba prima che aspetta mandrie a greggi , m’è dentro il male vostro che mi scava. Salvatore Quasimodo (1901–1968) Земля Ночь, безмятежные тени, воздушная колыбель, ты приносишь спасительный ветер, и море с ним, и запах земли, где поют мои сицилийцы парусам, сетям, детям, поднятым ни свет ни заря. Голые горы, первая травка равнин, ждущих стада и отары, ваша боль пронзительная … Читать далее →

Galeazzo di Tarsia — Sonetto XXI

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Sonetto XXI Vinto da grave mal uomo che non posi In una sua antica magion debole e infermo, Cerca sotto altro cielo riparo e schermo, Ove d’arte sperar altro non osi. Tal io gli ostri, le gemme ed i famosi Alberghi, ove a ferir braccio ha più fermo Amor, fuggendo, in loco alpestr’ed ermo Ricercai le mie paci e i miei riposi. Ma perch’io vada o dove folto e spesso Stuolo si prema, o dove uomo non s’annide, Il mio fiero tiranno ognor m’è appresso: E s’io cavalco, ei su gli arcion si asside; Se l’onda solco, in su del … Читать далее →

Giovanni Pascoli «La mia sera»

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La mia sera Il giorno fu pieno di lampi; ma ora verranno le stelle, le tacite stelle. Nei campi c’è un breve gre gre di ranelle. Le tremule foglie dei pioppi trascorre una gioia leggiera. Nel giorno, che lampi! che scoppi! Che pace, la sera! Si devono aprire le stelle nel cielo sì tenero e vivo. Là, presso le allegre ranelle, singhiozza monotono un rivo. Di tutto quel cupo tumulto, di tutta quell’aspra bufera, non resta che un dolce singulto nell’umida sera. È, quella infinita tempesta, finita in un rivo canoro. Dei fulmini fragili restano cirri di porpora e d’oro. … Читать далее →